El bolso de la Dorta

Creo que no hay mayor signo físico de “hacerte mayor” que el de arrugar los ojos y alejar el móvil, el papel, el bote de mascarilla para el pelo… lo que quiera que sea que intentes leer para ver si así enfocas y consigues leer una puñetera línea seguida en tamaño minúsculo. Sí. La vista me abandona paulatinamente, como me abandona el desodorante una tarde de agosto, como me abandona la paciencia en la cola de la itv, como me abandona la sonrisa cuando me llaman “señora”. Yo creo que, en realidad, la vista se pierde porque como hemos visto tantas cosas, la mente sabia nos quiere ahorrar tiempo vacío y nos hace tirar de memoria, de recursos, de eso que ya hemos hecho mil veces y no necesitamos volver a leer de nuevo. Y, mientras me consuelo con esta absurda teoría, busco como una posesa en el bolso una de tantas gafas que reinan en mi vida a ver si consigo escribir dos líneas más sin terminar con las cejas pegadas en una de tanto arrugar el ceño.  He de confesar que me niego rotundam...